”Se jatkuu.”

”Ilman meitä.”

”Ilman suurinta osaa meistä”, hän sanoo.

”Silloin sitä ei oikeastaan ole olemassakaan”, nainen sanoo. ”Ilman jotakuta, joka koskettaa sitä, näkee sen. Ilman jotakuta, joka hengittää sitä vauvan tuoksua.”

Sander on hämmästynyt. Se on jotain, minkä hän on tiennyt koko ajan, tämä ohimenevä suru, kaunis unelma maailmasta, vain siksi, että se kaikki loppuu. Clara on osannut sanoa sen.

”Siinä ei ole järkeä”, hän sanoo.

”Siinä ei tarvitse olla järkeä”, hän sanoo. ”Sinun ei tarvitse ymmärtää sitä. Se on uskon tehtävä.”

Tytön silmät uivat häntä kohti jostain syvältä pinnan alta.

”Sinä uskot”, hän sanoo.

”Uskon”, hän sanoo, ja sillä hetkellä hän uskoo.

”O.K.”, hän sanoo, nousee penkiltä ja lähtee polkua pitkin metsään ajatustensa vimmassa. Sander seuraa perässä. Niin hän tekee, chinoissaan ja mustissa kengissään: hän on seuraaja. Pienet linnut sirittävät ja visertävät ohi kulkiessaan. Auringonvalo kimaltelee puron vedessä. Maailma, hän ajattelee, tämä antelias maailma. Hän katselee lintua veden äärellä nähdäkseen, onko se räystäspääsky, kun se pysähtyy lyhyeen ja hän törmää siihen, pamahtaa, melkein kaataa sen.

”Anteeksi”, hän sanoo. ”Anteeksi, anteeksi. En katsonut.”

”Ei se mitään”, Clara sanoo.”

Mutta Sander ei kuule. Sanderin vartalon jälki hänen vartalollaan on liian voimakas, pelkkä satunnainen kosketus – häntä ei kosketeta tarpeeksi. Ei läheskään tarpeeksi.

”Faith”, hän sanoo. ”Mistä sinä sen saat? Mistä voin ostaa sitä?”

Sander ei tiedä. Juuri nyt hän ei ole lähelläkään Jumalaansa, auringonvalon ja tytön häikäisemänä. Hän sanoo: ”Se on joskus työtä.”

”Vain joskus?”

”Koko ajan”, hän sanoo. ”Ja puolet ajasta se ei tule, etkä sinä ole missään. Anteeksi.”

”Ei se mitään”, Clara sanoo. Hän tarttuu miehen käteen ja sanoo: ”Kiitos. Kiitos, että olet rehellinen.”

”Ai”, Sander sanoo ja punastuu.

”Eihän minun pitäisi tehdä niin, vai mitä?” Clara sanoo ja pudottaa hänen kätensä.

Ja Sander melkein saa kiinni hetkestä, melkein onnistuu pitämään kiinni. ”Ei se mitään”, hän sanoo. ”Ei mitään hätää.”

Clara on siellä Fellowshipissa jälleen keskiviikkoiltana ja sunnuntaina, pukeutuneena vaatimattomasti omalla tavallaan – pitkä hame ja taistelusaappaat, päässään tummansininen villamyssy kanojen suosiman pitsikranssin sijaan. Sander tuskin näkee häntä. Poikaset ovat niin ilahtuneita uudesta kasvosta keskuudessaan, että ne piirittävät hänet. Jossain vaiheessa Clara katsoo pitkään kaihoisasti Sanderin silmiin ja hymyilee tälle: Mitä on tehtävä? Heillä on minut.

Maanantaina he lähtevät taas kävelylle, hänen äitinsä siunauksella.

Clara haluaa puhua helvetistä ja siitä, miksi he eivät usko siihen. Tässä kohtaa hän tulee mukaan: Jumala, joka ei vihaa kansaansa. Tulkaa luokseni tai älkää. Sander selittää, mutta hänen mielensä on ruumiissa. Hänen ruumiinsa, hänen ruumiinsa. On lämmin iltapäivä, melkein kuuma, ja uima-asuihin ja leikattuihin farkkuihin pukeutuneet tytöt löhöilevät puron matalassa uomassa, istuvat kaatuneilla puunrungoilla ja antavat jalkojensa roikkua roiskuvassa vedessä, nauravat ja juovat olutta. Tämä laaja nautintojen maailma, ja Sanderilla on silmälasit päässä. Kun hän jaksaa.

”Olen kokeillut tätä ennenkin, ollessani kaksitoistavuotiaana tai jotain”, Clara sanoo. ”Olin vuoden ajan katolilainen. Minut konfirmoitiin ja kaikkea. Katariina”, hän sanoo. ”Se oli konfirmaationimeni.”

”En tiedä, miten se toimii.”

”Se on kuin kastettaisiin uudestaan, tavallaan. Äitini kastatti minut vauvana, mutta kun yritin tulla katolilaiseksi… En minä tiedä. Se tuntui vain sopivalta.”

”Vaihdoitko nimesi?”

”Saat ikään kuin ylimääräisen nimen, joltain pyhimykseltä. Niiden pitäisi auttaa sinua sen jälkeen. Niillä on erikoisalansa.”

”Mitä Pyhä Katariina tekee?”

”En tiedä tarkalleen – ajattelin vain, että se kuulosti siistiltä. Clara Catherine. Hänellä on myös hänen mukaansa nimetty kidutusjuttu.”

”Mikä?”

”Katariinanpyörä”, hän sanoo. ”He sitovat sinut siihen ja sitten he murskaavat luusi.”

”Hienoa!” ”Hienoa!” Sander sanoo, mikä saa hänet nauramaan, karkeaa, narisevaa naurua, joka kuulostaa kotoisalta metsässä. Eläinten itku, hän ajattelee.

”Katoliset pojat olivat pahempia kuin tavalliset pojat”, hän sanoo. ”Ne halusivat vain suihinottoa, suihinottoa, suihinottoa.”

Sander tuntee sen nousevan, mutta hän ei saa sitä loppumaan, ja yrittäminenkin pahentaa sitä, ja sitten hän punastuu, kuumana ja hirvittävänä sekasotkuna, ja Clara näkee sen – miten hän voisi olla huomaamatta sitä?-ja tauko hänen kasvoillaan pahentaa sitä, kuuma veri sykkii hänen kasvoillaan.

”Olen pahoillani”, Clara sanoo.

Chrara kävelee Claran edellä antaakseen hänelle mahdollisuuden toipua. Hän on siis huomaavainen. Hän seuraa, jokainen askel sykkii hänen kasvoillaan. Hitaasti, hitaasti se laantuu. Iltapäivän auringossa on muutenkin kuuma, ja hänen kasvonsa ovat turvoksissa. Pelkkä sana ”turvonnut” saa hänet punastumaan entisestään. Ahtautunut, ahtautunut.

Hän odottaa polun varrella, puron varrella, ison puuvillapuun varjossa, istuu puunrungolla ja riisuu saappaansa.

”Minulla on kuuma”, hän sanoo. ”Se johtuu villapaidasta. Menen hetkeksi uimaan. Tuletko kanssani veteen?”

”Ei kiitos”, hän sanoo heti ja katuu sitten heti. Puro putoaa täällä kiviröykkiön yli syvään, lähes liikkumattomaan lammikkoon, joka on vähintään olkapään korkuinen. Ranta on sileää pyöreää kivikkoa. Hän nousee seisomaan, vaatimattomana pitkissä hihoissaan ja hameessaan, ottaa hameensa helmaa käteensä ja kävelee hiljaiseen veteen, nostaen hameen mennessään, jotta se ei kastuisi. Se kastuu edelleen paikoin, vesi tummentaa harmaan kankaan. Veden ja hameen helman välissä Sander näkee vilaukselta reiden viileän valkoisen ääriviivan, tuntuvan lihan. Vain pari senttiä. Jos hän kahlaa vielä syvemmälle… Mutta hän pysähtyy ja katsoo takaisin Sanderiin. Nauraako hän miehelle? Vai hymyileekö hän vain?

”Tule sisään”, hän sanoo. ”Tuntuu hyvältä.”

Kyllä, hän ajattelee, voi kyllä. Mutta mitä hän aikoo tehdä? Ottaa housunsa pois? Lisäksi tämä on syntiä, ja hän tietää sen. Tämä on lihan houkutus. Tämä on se hetki, josta he kaikki ovat häntä varoittaneet.

”Tule”, nainen sanoo.

”En voi”, mies sanoo. ”Minun ei pitäisi.”

”Hyvä on sitten”, Clara sanoo ja kääntää selkänsä häneen, kääntää kasvonsa kohti aurinkoa. Hetken Sander luulee, että hän sukeltaa syvälle. Hän tuntee sen itse: sukelluksen, kauniin kirkkaan viileän veden. Sen sijaan hän istuu tukin päällä ja säälii itseään ja yrittää olla katsomatta Claraa, joka ei katso häntä, joka ei välitä, näkeekö kukaan häntä vai ei. Hän katsoo kaikkialle – taivaalle, puroon, puihin – mutta aina takaisin Claraan. Muoto, jopa hänen vaatteidensa alla, hänen lantionsa kaari. Sander on toivoton. Sander on eksyksissä.

Clara kahlaa vedestä häntä kohti, pudottaen hameensa helmaa mennessään, kunnes ainoa paljas osa hänestä on hänen kauniit jalkansa, jotka ovat viimeinen asia, jota Sander voi tuijottaa. Sara istuu miehen viereen karkealle tukille. Sander toivoo, että hän keksisi keinon tehdä siitä sileämpi Sanderin kannalta.

”Ymmärrän”, Sander sanoo. ”Sinun ei pitäisi nauttia itsestäsi tai jotain. Mutta en ymmärrä, miksi.”

”Jumala haluaa minulle muita asioita”, hän sanoo.”

”Etkö voi saada molempia?”

”En tiedä”, hän sanoo samalla, kun hän etsii mielessään kuumeisesti Jumalaa ohjaamaan häntä. Jopa Jumalan nimi kuulostaa hänestä huijaukselta, valheelta, jonka hän kertoo itselleen.

”Minä todella kysyn”, Clara sanoo. ”Haluan niitä asioita, joita sinä haluat. Haluan tuntea itseni kokonaiseksi ihmiseksi. Vain olla rauhassa asioiden kanssa. Mutta sitten olen niinku, että nautinnossa ei ole mitään vikaa. Olen vedessä ja se on puhdasta vettä. En näe siinä mitään väärää.”

Sander ei sano mitään, mutta ojentaa kätensä ja laskee sen hänen hameensa kostealle kankaalle, aivan hänen polvensa kohdalle. Clara katsoo hänen kättään ja sitten hänen kasvojaan syvästi surullisena, melkein uupuneena. Hän ottaa miehen käden polveltaan ja antaa sen takaisin.

”En minä sitä tästä halua”, hän sanoo. ”Sinulta.”

”Hyvä on”, Sander sanoo.

”Meidän pitäisi lähteä”, hän sanoo ja nauhoittaa suuret mustat saappaansa.”

Ja Sander seuraa häntä – polkua pitkin metsän läpi, sillan yli ja taas kotiin, jossa hänen äitinsä odottaa keittiössä – mutta vain aavemainen osa Sanderista. Oikea ihminen on yhä takaisin metsässä ja ihmettelee yhä, missä Jumala oli, miksi Jumala ei estänyt häntä tekemästä itsestään hölmöä. Koko päivällisen ajan, koko yön, hän miettii. Missä on pyhä osa hänestä? Hän ei löydä sitä, vain syntiä. Hän näyttää olevan tehty synnistä, hänessä ei ole muuta kuin likaisia haluja, tissejä ja perseitä.