„Es wird weitergehen.“

„Ohne uns.“

„Ohne die meisten von uns“, sagt er.

„Dann wird es nicht wirklich existieren“, sagt sie. „Ohne jemanden, der es berührt, der es sieht. Ohne jemanden, der den Geruch des Babys einatmet.“

Sander ist erstaunt. Er hat es die ganze Zeit gewusst, diese vorübergehende Traurigkeit, der schöne Traum von der Welt, nur um dann festzustellen, dass er zu Ende ist. Clara hat es auf den Punkt gebracht.

„Es macht keinen Sinn“, sagt sie.

„Es muss keinen Sinn machen“, sagt er. „Man muss es nicht verstehen. Das ist Sache des Glaubens.“

Ihre Augen schwimmen von irgendwo tief unter der Oberfläche zu ihm hinauf.

„Du glaubst doch“, sagt sie.

„Ja, das tue ich“, sagt er, und in diesem Moment tut er es.

„O.K.“, sagt sie, steht von der Bank auf und geht den Pfad in den Wald hinunter, in einem Anflug von Gedanken. Sander folgt ihr. So ist er nun mal, in seinen Chinos und schwarzen Schuhen: Er ist ein Mitläufer. Kleine Vögel zwitschern im Vorbeiflug. Das Sonnenlicht glitzert auf dem Wasser des Baches. Die Welt, denkt er, diese großzügige Welt. Er schaut sich einen Vogel am Wasser an, um zu sehen, ob es eine Wasseramsel ist, als sie kurz stehen bleibt und er sie anrempelt, sie fast umwirft.

„Entschuldigung“, sagt er. „Tut mir leid, tut mir leid. Ich habe nicht aufgepasst.“

„Ist schon gut“, sagt Clara.

Aber Sander hört es nicht. Der Nachdruck ihres Körpers auf seinem ist zu stark, nur die zufällige Berührung – er wird nicht genug berührt. Nicht annähernd genug.

„Faith“, sagt sie. „Woher hast du es? Wo kann ich welches kaufen?“

Sander weiß es nicht. Im Moment ist er nicht in der Nähe seines Gottes, geblendet vom Sonnenlicht und dem Mädchen. Er sagt: „Manchmal ist es Arbeit.“

„Nur manchmal?“

„Die ganze Zeit“, sagt er. „Und die Hälfte der Zeit kommt es nicht, und du bist einfach nirgendwo. Tut mir leid.“

„Nein, das ist schon in Ordnung“, sagt Clara. Sie nimmt seine Hand und sagt: „Danke. Danke, dass du ehrlich warst.“

„Oh“, sagt Sander und errötet.

„Das darf ich doch nicht, oder?“, sagt sie und lässt seine Hand fallen.

Und Sander fängt den Moment fast auf, schafft es fast, sich festzuhalten. „Ist schon in Ordnung“, sagt er. „Es ist nichts passiert.“

Clara ist am Mittwochabend und am Sonntag wieder in der Gemeinschaft, bescheiden gekleidet auf ihre eigene Art – langer Rock und Springerstiefel, eine marineblaue Wollmütze auf dem Kopf statt der Spitzenrüsche, die die Hennen bevorzugen. Sander sieht sie kaum. Die Küken sind so erfreut, ein neues Gesicht in ihrer Mitte zu haben, dass sie sie umringen. Irgendwann ein langer, wehmütiger Blick, als Clara Sanders Augen sucht und ihn anlächelt: What’s to be done? Sie haben mich.

Am Montag gehen sie wieder spazieren, mit dem Segen seiner Mutter.

Clara will über die Hölle reden und warum sie nicht daran glauben. Das ist der Punkt, an dem sie ins Spiel kommt: Ein Gott, der sein Volk nicht hasst. Komm zu mir oder nicht. erklärt Sander, aber seine Gedanken sind bei ihrem Körper. Ihr Körper, sein Körper. Es ist ein warmer Nachmittag, fast schon heiß, und Mädchen in Badeanzügen und abgeschnittenen Jeans tummeln sich in den Untiefen des Baches, sitzen auf umgefallenen Baumstämmen und lassen ihre Füße im rauschenden Wasser baumeln, lachen, trinken Bier. Diese weite Welt des Vergnügens, und Sander mit seinen Scheuklappen. Wenn er es schafft.

„Ich hab das schon mal versucht, als ich zwölf war oder so“, sagt Clara. „Ich war ein Jahr lang katholisch. Ich wurde gefirmt und so. Catherine“, sagt sie. „Das war mein Konfirmationsname.“

„Ich weiß nicht, wie das funktioniert.“

„Es ist, als ob man noch einmal getauft wird, sozusagen. Meine Mutter hat mich taufen lassen, als ich ein Baby war, aber als ich versucht habe, katholisch zu werden… Ich weiß es nicht. Es schien einfach das Richtige zu sein.“

„Du änderst deinen Namen?“

„Du bekommst einen zusätzlichen Namen, von einem Heiligen. Danach sollen sie dir helfen. Sie haben ihre Spezialitäten.“

„Was macht St. Catherine?“

„Ich weiß nicht genau, ich dachte nur, es klingt cool. Clara Catherine. Außerdem hat sie eine Foltermethode, die nach ihr benannt ist.“

„Welche?“

„Das Katharinenrad“, sagt sie. „Sie binden dich daran und brechen dir dann die Knochen.“

„Schön!“ sagt Sander, woraufhin sie lacht, ein grobes, krächzendes Lachen, das im Wald zu Hause ist. Ein Tierschrei, denkt er.

„Die katholischen Jungs waren schlimmer als die normalen Jungs“, sagt sie. „Alles, was sie wollen, sind Blowjobs, Blowjobs, Blowjobs.“

Sander fühlt, wie es in ihm aufsteigt, aber er kann es nicht aufhalten, und selbst der Versuch, es aufzuhalten, macht es noch schlimmer, und dann wird er rot, ein heißes und schreckliches Durcheinander, und Clara sieht es – wie könnte sie es übersehen?-und die Pause in ihrem Gesicht macht es noch schlimmer, das heiße Blut pulsiert durch sein Gesicht.

„Es tut mir leid“, sagt sie.

Sie geht vor ihm weg, um ihm eine Chance zu geben, sich zu erholen. Sie ist also rücksichtsvoll. Er folgt ihr, jeder Schritt pocht in seinem Gesicht. Langsam, ganz langsam, lässt es nach. Es ist ohnehin heiß in der Nachmittagssonne, und sein Gesicht ist verstopft. Allein der Gedanke an das Wort „verstopft“ lässt ihn noch mehr erröten. Verstopft, verstopft.

Sie wartet ein Stück weiter den Pfad hinunter, am Bach, im Schatten einer großen Pappel, sitzt auf einem Baumstamm und zieht ihre Stiefel aus.

„Mir ist heiß“, sagt sie. „Das ist der Rollkragenpullover. Ich werde ein Bad nehmen, nur ganz kurz. Kommst du mit mir ins Wasser?“

„Nein, danke“, sagt er sofort und bereut es dann sofort. Der Bach fällt hier über einen Felsbrocken in ein tiefes, fast stilles Becken, mindestens schultertief. Das Ufer besteht aus glatten, runden Kieselsteinen. Sie steht auf, ganz bescheiden in ihren langen Ärmeln und ihrem Rock, nimmt den Saum ihres Rocks in die Hand und geht hinaus in das stille Wasser, wobei sie den Rock hochzieht, damit er nicht durchnässt wird. An manchen Stellen ist er noch nass, das Wasser verdunkelt den grauen Stoff. Zwischen dem Wasser und dem Rocksaum kann Sander den kühlen weißen Umriss ihres Oberschenkels erahnen, das spürbare Fleisch. Nur ein oder zwei Zentimeter. Wenn sie noch tiefer watet … Aber sie bleibt stehen und sieht ihn an. Macht sie sich über ihn lustig? Oder lächelt sie nur?

„Komm rein“, sagt sie. „Es fühlt sich großartig an.“

Ja, denkt er, oh, ja. Aber was soll er tun? Seine Hose ausziehen? Außerdem ist das Sünde, und er weiß es. Das ist die Verlockung des Fleisches. Das ist der Moment, vor dem sie ihn gewarnt haben, alle.“

„Komm schon“, sagt sie.“

„Ich kann nicht“, sagt er. „Ich sollte nicht.“

„Also gut“, sagt Clara und wendet ihm den Rücken zu, dreht ihr Gesicht zur Sonne. Einen Moment lang glaubt Sander, sie würde ganz eintauchen. Er spürt es selbst: das Eintauchen, das schöne klare kühle Wasser. Stattdessen sitzt er auf dem Baumstamm und bemitleidet sich selbst und versucht, Clara nicht anzusehen, die ihn nicht ansieht, der es egal ist, ob sie jemand sieht oder nicht. Er schaut überall hin – zum Himmel, zum Bach, zu den Bäumen -, aber immer wieder zu ihr zurück. Die Form, sogar unter ihrer Kleidung, die Kurve ihrer Hüften. Sander ist hoffnungslos. Sander ist verloren.

Clara watet aus dem Wasser auf ihn zu, lässt dabei den Saum ihres Rocks fallen, bis nur noch ihre hübschen Füße zu sehen sind, was das Letzte ist, was Sander anstarren kann. Sie setzt sich neben ihn auf den rauen Baumstamm. Sander wünscht sich, er könnte einen Weg finden, es für sie glatter zu machen.

„Ich verstehe“, sagt sie. „Du sollst dich nicht amüsieren oder so. Aber ich verstehe nicht, warum.“

„Gott will andere Dinge für mich“, sagt er.

„Kannst du nicht beides haben?“

„Ich weiß es nicht“, sagt er, während er in seinem Kopf verzweifelt nach Gott sucht, der ihn leitet. Selbst der Name Gott klingt für ihn wie ein Betrug, eine Lüge, die er sich selbst erzählt.“

„Ich frage wirklich“, sagt Clara. „Ich will die Dinge, die du willst. Ich möchte mich wie ein ganzer Mensch fühlen, verstehst du? Einfach im Frieden mit den Dingen. Aber dann denke ich, es ist nichts falsch am Vergnügen. Ich bin im Wasser und es ist sauberes Wasser, weißt du? Ich wüsste nicht, was daran falsch sein sollte.“

Sander sagt nichts, streckt aber seine Hand aus und legt sie auf den feuchten Stoff ihres Rockes, genau an ihrem Knie. Clara schaut auf seine Hand und dann auf sein Gesicht, mit einer tiefen Traurigkeit, fast Erschöpfung. Sie nimmt seine Hand von ihrem Knie und gibt sie ihm zurück.

„Das ist nicht das, was ich von dieser Sache will“, sagt sie. „Von dir.“

„Okay“, sagt Sander.

„Wir sollten gehen“, sagt sie und schnürt ihre großen schwarzen Stiefel.

Und Sander folgt ihr – den Weg durch den Wald hinunter, über die Brücke und wieder nach Hause, wo seine Mutter in der Küche wartet – aber nur ein geisterhafter Teil von Sander. Die wirkliche Person ist immer noch im Wald und fragt sich, wo Gott war und warum Gott ihn nicht davon abgehalten hat, sich zum Narren zu machen. Während des gesamten Abendessens, die ganze Nacht hindurch, fragt er sich. Wo ist der heilige Teil von ihm? Er kann ihn nicht finden, nur die Sünde. Er scheint aus Sünde gemacht zu sein, er enthält nichts als schmutzige Begierden, Titten und Ärsche.