Într-o zi recentă, un călugăr budist m-a oprit pe o stradă din Manhattan, oferindu-mi pace pentru tot restul vieții mele. Dar întârziasem, așa că am refuzat cu capul și m-am grăbit să merg mai departe. Nu aveam timp pentru pace. Călugărul a insistat. M-a urmărit, repetând: „Pace pe viață. Pace pe viață.” A zâmbit larg, iar eu i-am zâmbit înapoi, continuând să merg și să dau din cap că nu. Mă grăbeam spre Centrul de Meditație Insight din New York, iar ironia de a fugi de un călugăr budist m-a oprit în loc.

El a ținut în mână o fotografie a unui templu sau a unei mănăstiri strălucitoare pe vârful unui munte din Himalaya, indicând că donația mea va ajuta la finalizarea acestui Shangri-La. Mi-a întins un caiet negru, indicându-mi că ar trebui să-mi scriu numele în el după ce am făcut donația sugerată de 20 sau 30 de dolari. Încă zâmbind, am dat din cap că nu, de data aceasta cu o inflexiune diferită: fără escrocherii, mulțumesc. A fost un semn din cap menit să transmită faptul că eram un newyorkez și un meditator experimentat și știam că călugării nu fac astfel de escrocherii.

Părea un pic mai dur decât alți călugări budiști pe care i-am întâlnit. Fața lui nu era netedă și liniștită, ci încrețită de riduri de râs și de experiența de viață. Cu toate acestea, exista umanitate și căldură. Ochii lui erau luminoși și observatori și surprinzător de buni. A refuzat donația sugerată, înmânându-mi un mărțișor de lemn pentru încheietura mâinii și ceea ce părea a fi un bilet de aur strălucitor. Fidel cuvântului său, pe el scria LIFETIME PEACE și, de asemenea, WORK SMOOTHLY. Pe cealaltă parte era o imagine a lui Guan Yin, Zeița Compasiunii, bodhisattva care aude strigătele lumii. I-am dat doi dolari mărunțiți din cafeaua cu lapte la suprapreț pe care tocmai o cumpărasem. Un latte slab cu o doză suplimentară de pace pe viață, vă rog. Am iubit New York-ul.

Nu a funcționat așa cum am sperat în secret. În zilele care au urmat, s-au întâmplat tot felul de lucruri, dând naștere la tot felul de gânduri și sentimente, unele foarte dureroase. Un taxi a trecut cu mașina printr-o baltă imensă de apă neagră, udându-mă. „Ne pare atât de rău”, a spus un cor de fete în spatele meu. „E ca și cum ar fi virat în ea intenționat”. A fost un incendiu pe șinele de tren, care a întrerupt serviciul Metro North, și deși alte întârzieri, dezamăgiri și mizerii. Nici munca, nici viața nu au mers fără probleme.

Mulți dintre noi abordăm practica spirituală în acest fel. Căutăm un bilet de aur pentru a ieși din durere și dificultăți. Chiar dacă cei mai mulți dintre noi plănuim să rămânem în viețile, slujbele și relațiile noastre, vrem să închidem ochii și să ne înălțăm la un templu strălucitor pe vârful unui munte. Cu toate acestea, indiferent cât de mult ne dorim acest lucru sau cât de sârguincios practicăm, problemele tot apar. Uneori vom pierde oameni și relații și lucruri la care ținem cu adevărat, iar acest lucru doare atât de tare încât spală pământul de sub picioarele noastre.

De ce să ne deranjăm să ne așezăm (sau să mergem) și să practicăm întoarcerea la momentul prezent? Care este rostul de a practica întoarcerea acasă la momentul prezent, de a renunța ușor la gândire și la eforturi, de a ne deschide la ceea ce este aici și acum? Scopul este de a exersa pentru acele momente de grație care pot apărea și apar chiar în mijlocul vieții. Într-adevăr, de multe ori, în urma celor mai mari eșecuri aparente și a celor mai dureroase pierderi, se întrezăresc puteri, forțe și daruri pe care, de obicei, le trecem cu vederea. Momente de iubire și bunătate, de exemplu. Momente de umanitate împărtășită. Momente neașteptate cu călugări posibil falși pe străzile din Manhattan.

Avea o viață spirituală nu înseamnă să te străduiești să oprești ploaia să nu cadă sau să nu ne frângi inimile. Înseamnă să renunțăm la rezistența noastră și la separarea voită. Înseamnă să ne ocupăm locul în ansamblul mai mare al vieții. Această renunțare tinde să se întâmple în momentele de pierdere, dar uneori și în momentele de mare iubire sau în momentele în care am fost cruțați. În acele momente este firesc să spunem sau să simțim în interior „Facă-se voia Ta.” Mă predau, deschizându-mă ploii și soarelui și a tot ceea ce va veni, știind că noi și viața suntem mai mult decât credem că suntem.

Înapoi la biletul de aur. Mai târziu și am descoperit că era o amuletă „Kai guang”, o expresie chinezească, ceea ce înseamnă că a fost supusă unui ritual numit „deschidere de lumină”, invitând o zeitate să coboare să o locuiască. Aici se afla marea bodhisattva Guan Yin, zeița compasiunii, cea care aude strigătele lumii. În acele momente în care încetăm să fugim și să ne împotrivim la ceea ce se întâmplă, când ne aducem atenția acasă, în momentul prezent, descoperim biletul de aur. Noi suntem biletul de aur. Descoperim o lumină mai mare și o viață mai mare. ♦