“Seria verdade que se habituou às liquidações?”

Ele pensou por um momento. “Para dizer a verdade”, seja então dito, lenta e pensativamente, “acostumou-se”.”

“Em dias? Em semanas? Meses?”

“Meses. Passaram-se meses até que eu pudesse olhar um deles nos olhos. Eu reprimi tudo ao tentar criar um lugar especial: jardins, novas casernas, novas cozinhas, tudo novo; barbeiros, alfaiates, sapateiros, carpinteiros. Havia centenas de maneiras de tirar a mente de cima; usei-as todas.”

“Mesmo assim, se você sentia isso fortemente, tinha que haver momentos, talvez à noite, no escuro, em que você não podia evitar pensar nisso…”

“No final, a única maneira de lidar com isso era beber. Levava um grande copo de brandy para a cama comigo todas as noites e bebia.”

“Acho que estás a fugir à minha pergunta.”

“Não, não é minha intenção; é claro que vieram os pensamentos. Mas eu forcei-os a fugir. Fiz-me concentrar no trabalho, no trabalho e novamente trabalhar.”

“Seria verdade dizer que você finalmente sentiu que eles não eram realmente seres humanos?”

“Quando eu estava numa viagem uma vez, anos mais tarde no Brasil”, seja dito, seu rosto profundamente concentrado, e obviamente revivendo a experiência, “meu trem parou ao lado de um matadouro. O gado nos currais ouvindo o barulho do trem, trotou até a cerca e olhou fixamente para o trem. Eles estavam muito perto da minha janela, um apinhando o outro, olhando para mim através daquela cerca. Pensei então: ‘Olha isto, isto faz-me lembrar a Polónia; era assim que as pessoas olhavam, com confiança, mesmo antes de entrarem nas latas…”‘

“Disseste latas”, interrompi. “O que queres dizer?” Mas ele continuou sem me ouvir ou responder.”‘

“… Não consegui comer carne enlatada depois disso. Aqueles grandes olhos que me olhavam sem saber que em pouco tempo estariam todos

mortos.” Ele fez uma pausa. A cara dele estava desenhada. Nesse momento ele parecia velho e gasto e real.

“Então você não sentiu que eles eram seres humanos?”

“Carga”, ele disse sem tom. “Eles eram carga.” Ele levantou e largou a mão num gesto de desespero. Ambas as nossas vozes tinham caído. Foi uma das poucas vezes naquelas semanas de conversas que ele não fez nenhum esforço para camuflar o seu desespero, e a sua tristeza sem esperança permitiu um momento de simpatia.

“Quando acha que começou a pensar neles como carga? A maneira como falou antes, do dia em que veio pela primeira vez a Treblinka, o horror que sentiu ao ver os cadáveres por toda a parte – não eram ‘carga’ para si, pois não?”

“Acho que começou no dia em que vi pela primeira vez o Totenlager em Treblinka. Lembro-me do Wirth ali parado, ao lado das fossas cheias de cadáveres pretos-azuis. Não tinha nada a ver com a humanidade, não podia ter; era uma massa – uma massa de carne apodrecida. Wirth disse: “O que devemos fazer com este lixo? Acho que inconscientemente isso me fez pensar neles como carga.”

“Havia tantas crianças, alguma vez te fizeram pensar nos teus filhos, em como te sentirias na posição daqueles pais?”

“Não”, disse ele lentamente, “Não posso dizer que alguma vez pensei dessa maneira”. Ele fez uma pausa. “Você vê,” ele então continuou, ainda falando com esta extrema seriedade e obviamente com a intenção de encontrar uma nova verdade dentro de si mesmo, “Eu raramente os via como indivíduos. Era sempre uma massa enorme. Às vezes eu ficava na parede e os via no tubo. Bu t- como posso explicar – eles estavam nus, empacotados juntos, correndo, sendo levados com chicotes como …” a sentença seguiu.

“Você não poderia ter mudado isso?” Eu perguntei. “Na sua posição, não poderia ter parado a nudez, os chicotes, o horror dos currais de gado?”

“Não, não, não. Este era o sistema. Wirth tinha-o inventado. Funcionava e porque funcionava, era irreversível.”